_se um mês

És a que me faz nadar em medo e pavor

Em todo o tempo em que o riso ameaça ir.

Mas é nas horas de seus gritos, brigas e dor

Que eu sei ser eu o que te faz, também, sorrir.

É de um mundo que não chamo mais de meu

E o meu canto é sempre e tanto à mesma voz:

''eis, vem vindo, que o amor, que esperei, aconteceu

Eu e tu se mesclam tanto que me visto de nós”

Sim, eu temo, temo muito, temo o indício

De ver outros pés no caminho que traçamos:

Sonho você lá no meu fim, como no início

E o seu sim presente em mim, passados os anos.

Se o mês ou o mais passa e assim nem vejo

É porque tenho quem me separe do perigo,

É porque tenho quem leve consigo o meu desejo

De ver em rosto, além do meu, o próprio abrigo.

É como um ritmo sem regras, mão sem luva

Transe que vem sem que ao menos seja visto;

É como beber, em liberdades, d’água da chuva:

Te ter em mim é o final esperado e bem quisto.

_corrente

Eis o primeiro poema do novembro

O grito quieto de tempos antes vem agora

É de escrita e de convenção que lembro

Eis o querer falar de tudo e ir embora

Duma levada só vem meu dizer guardado

Tudo que pôde aconteceu nesta só vez

Há vontade de dizer tudo, e irado

Vem o relato do gira-mundo neste mês.

Retalhos, é o que trago amigo, retalhos

memórias do que sequer terminei de viver

Curvas de vida que nem trilhei ainda, atalhos

Chão de nações e de ilhas que não vi nascer.

Terminadas, confissões, rimas e escritos

Fecho as portas do registrar e da lembrança

Virá um novo mês, e outros gritos

Serão meus guias, minha paz e pais, serei criança.

_nathal

Às vezes minto, às vezes manto

Há vezes em que sinto e tanto

É o preço do porvir e do viver

Que sei o que é cair sem ter você

Acordo em mim a cor do pesar

Sei bem eu a tensão e a atenção

De te ter à mente, felizmente no coração

Te ter de cor, decorando meu ver e falar.

Peço se posso te ter enquanto quiser

És a peça e nessa nossa atuação

A tua ação, bem como a minha, mulher

É nua de tons, é tua de sons, plural de paixão.

Sou o palhaço em cujo rosto há piadas

E meu olhar esconde o choro do não ver;

Enquanto houver teus pés em minhas calçadas

Haverá risos e rimas bobas a escrever.

Quero a metade, a cor da tarde com sua voz

Quero os verbos em uma pessoa conjugados:

Eu não sonho, tu não sonhas, sonhamos nós!

E os nossos nós são fios d’ouro, estrelaçados.

_bordéis

Este é um grito mudo e calado

Àquelas todas em quem eu me perdi.

Confissão de um afeto, assim, velado

Eis que desisto dos amores que ergui.

Não é que não as tenha amado

Tampouco que amor não recebi.

Mas cada riso vivido e abraço dado

Hoje é em vão que soa no ouvir.

Perdi o jeito, o tempo, ou a rima

É com poetas que este sono ocorre.

Gritos de antes, tão belos lá de cima

Não mais ouço, pouco ligo se a alma morre.

O que fui em cada uma quero longe

Os ‘eus’ plurais que descobri, fiquem com elas

Tranquei-me em mim, com a cura d’um monge

Prefiro as vidas alimentadas dentro das celas.

E não me venham cobrar que eu volte a ser

Todo de risos, pois hoje nado em lago medonho;

O sonhador que aqui havia eu vi morrer

Em cada abraço e cada amor vivido em sonho.

_essência

Meu interior se agita.

E, nesse encanto, me confessa;

Que aquele que em mim habita

não se entende, e eu me esvaio, peça a peça.

À noite entrego meu grito

E só ela me ouve realmente.

Imperfeito? Sou esse ser, admito;

Mas imperfeito é ser perfeito na minha mente.

Então, assopro a vela oscilante;

E faço valer toda sua chama.

Queimo no brando fogo a todo instante.

E ouço meu nome, que esse mesmo fogo clama.

Busco as, sem nome, estradas;

E me perco na mui vasta imensidão,

De cada abraço e das muitas mãos geladas,

Dos que não vejo e nem sei dizer quem são.

São poucos os momentos de lucidez

Quando as vozes se me vão numa levada.

Também é parco o que tenho vez em vez:

Aquela horrível sensação d’alma calada.

Reviro os olhos tentando achar o chão:

Sei que os pés tocam solo nunca visto

Mas a procura soa como se em vão,

Já que nada vejo, quanto mais ver eu insisto.

Tudo silencia, derretem as paredes:

Há outro quarto e mais outro por detrás.

Um mundo abraça o outro pelas redes,

liberdade é sonho que passa, delírio fugaz.

_exéquias

Este poema é em homenagem àquele que nunca conseguirei alcançar; em perfeição, honestidade e caráter, ser como ele é meu alvo. Meu pai se foi, fica entre nós a saudade e tudo o que ele trouxe de melhor. Vai em paz, meu amigo, meu pai, meu espelho, meu Simplicio.

o poeta chora a morte da raiz

o hoje dele é nublado e sem cor.

É impossível sequer pensar em ser feliz

pois é na campa que jaz o alvo do meu amor.

pai, é uma pena tudo o que não fiz

todos os risos que eu pude te dar e não dei.

é com o meu choro que eu sei o quanto eu quis

ter de volta todo o tempo que não terei.

e cada dia que agora vier, será de pranto,

assim como cada passo que eu ofertar.

serão pra ti os meus versos, o meu canto,

como foi meu o teu abraço, o teu amar.

nada tenho de que possa dizer 'é meu'

tudo o que abraço tem escrito o seu nome

todos os bens não se comparam ao que ocorreu

e nas lembranças, teu rosto lentamente some.

e recordando o último dia acordado

também lembro o que de coração pedi

'volta logo hein' falei ao lado

do meu pai, que acordado não mais vi.

e aqui, onde o começo se veste de fim

trago o adeus, o choro e a saudade

hoje vai embora a completa metade de mim

vai junto contigo toda a minha felicidade.

_cerrado

quisera eu poder saber do que falo

entender as linhas de sentir e bordar.

quem dera meu fosse o riso qu'ora calo

pelo tempo cansado de enxergar.

o que canto agora é pranto de engano

a verdade de mim quero longe.

não mais o certo, nem a roupa ou o pano

quero o espelho, o outro lado, a reza do monge.

quero o ritmo que quebra, assusta, insiste

quero a métrica derramada pelo chão:

espero o tempo que bate à porta e, triste,

hei de abri-la para encarar o que foi paixão.

este que vos escreve é sombra e arremedo.

decidiu testar o quanto suporta a alma,

que venha o feio, o medonho, o sonho, o medo

que venha o mar e seus demônios, nus de calma.

e percorrendo os segredos que não contei

porque a bem da verdade, não existiram.

o antigo eu que fui, enfim, verei

e morrerão os versos que de mim saíram.

chorem, então, é este o fim do poeta;

mas não chorem porque ele terminou.

chorem, sim, pois é esta a última meta.

quando vem a morte, é sinal que o poeta amou.

_circense

Como voa a mariposa

À luz da luz que a alumia!

Ela, qual linda esposa,

Enche meu mundo de harmonia.

Ela voa ao sabor do vento

E este lhe afaga o vôo.

O espetáculo eterniza o momento

E a luz lhe concede asas de fogo.

Suas asas cantam na viagem,

Suave e doce melodia;

Pois nessa peça o personagem,

Esconde do público 'alegria.

Sendo eu, de máscara, tragédia

Com o rosto, em secreto, morto.

Sou um: horror e, ao mesmo tempo, comédia,

Num paralelo mundo torto.

E minha voz, abafada e contida

Mostra como eu mesmo me vejo.

Pois nessa peça, a prece escondida

É a mariposa voando em seu ensejo.

_espera

Sinto falta do abraço,

Daquela qu’eu chamo de amor.

Pois na minha linda encontro eu regaço

E em seu rosto, nunca houve dor…

À minh amada eu dedico

O que sei qu’ela não merece,

Pois o amor, que sinto e não explico

Queria que fosse maior, essa é minha prece.

“Amor, meu grande amor…”

dizia a poesia armada,

Amor minha grande razão de dor,

“…não chegue na hora marcada”.

Pois em cada sorriso teu,

Saiba que eu pude me esconder, mulher.

Você é aquela por quem meu coração cedeu;

És desejo que todo amante quer

_conforto

Eu sinto suas mãos me envolverem

E volto a pensar que estou vivo...

Percebo passos, não mais meus, tremerem,

Quando ouço os sussurros que não digo.

Eu procuro o verso qu’ é perfeito

Erguendo gritos ao vento intermitente,

Não sinto mais o abraço e me deleito

Com sua voz, qu’ inda existe, insistente.

Só há lembranças de um tempo que vivi,

Parcos desenhos e sombreados nus...

Borrões se erguem reclamando o que eu vi

Num céu de poucas nuvens, escassos azuis.

Ela e eu – vivo corpo num delírio;

Diz a memória que me testemunha a dor.

Ela e eu, não existimos mais: martírio.

...ainda te amo, e isso prova todo o ardor...

_primogênito etílico

E se não me resta amor,

só o abraço da melancolia,

os tristes beijos de dor

da dama que se chama boemia.

E nessa dança de passos trocados

vou sôfrego e carente a descobrir

que os copos todos rotos, esvaziados

refletem o amante que fui e vejo se ir

nas esquinas de uma rua mais vazia

que os copos da estrofe anterior

eu me perco na lembrança sempre fria

de que existe aquele triste que chamo de amor.

O mesmo de que disse 'não me resta'

o mesmo que é matéria pr'escrever

o mesmo que marca os poetas à testa

o mesmo que nos mata sem morrer

E a que me encerra entre amor, medo e fumaça

é essa senhora de dor, risos e paixão;

essa meiga dama, que insisto em dizer, a cachaça

que me roga e me afoga, no fundo do garrafão.

Penso nela nos tropeços que eu dou,

sou carregado por braços que não vi;

percebo então que o destino meu chegou

peço a todos, ''por favor, larguem-me aqui”

''Larguem-me aqui, com a dama que me passa

deixem-me só com a deusa de meus sonhos

pois não vejo outra senhora, mas a cachaça,

que traz luz a meus delírios mais medonhos''

_rito duma lágrima

Há uma lágrima que, contida

Faz seu trajeto em meu rosto, gotejante;

Vejo um sentimento antigo e sem vida

Que ressuscita-se a si, do pó, errante.

Há a confusa certeza da derrota

E a troca dos papéis uma vez mais…

…há catedrais que desmoronam à minha volta

Além de sinos que se ouvem… não se ouvem mais.

É confuso, volta, retorna e se vai,

Mas, na verdade, nunca saiu de seu posto.

Então como pode ter essa força que me atrai?

Maldito sentimento, que, confuso, é meu desgosto.

Então eu desço àquela escadaria,

Que é palco de todo o meu desejo…

…desfruto das gotas dessa espúria agonia

e mostro-me vencido diante do que vejo.

Mas logo que ela vem, traz,

Sob seus belos risos, salvação.

Traz também beleza, força, calmaria e paz…

Conduz-me ao encanto de um perdoado coração.

E o perdão, emoção tão esquecida,

Torna-se, com ela, sentimento primo…

…quando, puro, a amo e me perco em minha vida.

E a escalo, sem medo, pronto a alcançar-lhe o cimo

_bordados

foi como se pela vez primeira a visse,

e o riso qu'amo, como antes, iluminou

trazendo luz ao qu'era meu, e ela disse

''ontem à noite, meu coração, contigo, ficou.''

e com medo de quebrar o sacro encanto

minha resposta foi o silêncio que diria

muito mais que palavras bordadas num manto

muito mais que todo o sol presente num dia.

e já que o poeta é tão grande quanto sua dor

imagine a grandeza deste que aqui se derrama

quando ela disse ''não posso ser toda deste amor,

não posso, pois há ainda um que me ama.''

mas o choro não foi maior que o riso

nem a dor foi capaz de vencer o momento

quando os amantes entenderam que era preciso

olhos no hoje, beijos no agora. O depois é tormento.

mas há problemas em sonhar, um só apenas

é que fechar os olhos nunca pode ser eterno

então os sonhos vão embora, vão em dezenas

e toda a sombra que é do céu se veste d'inferno.

veio a mensagem, fria como a despedida

virtual, como o é, sempre, o não...

''Nunca fui tua, assim termina nossa ilíada;

e digo, nua, que hoje quero o de antes da paixão.''

_afasia inspirada

altar de pedra onde termina o todo

palco dos vermes e de sua fome sem fim

lago de rostos, espelho de sombras e lodo

chama que oscila das velas erguidas a mim.

fechar os olhos aqui é abri-los lá,

cessar o sopro de um lado do véu,

é o mesmo que adiar o que é 'já'

enquanto caminha-se e o olhar é para o céu.

se é inevitável vestir-se co'a madeira

e se o véu sobre a cabeça encanecerá,

que venha a campa, pesada e verdadeira,

abraço do fim, beijo que a terra dará.

e quando tudo que sou for o que fui

aí então há de sobrar podre memória;

no lamento louco de línguas em 'ai' e 'ui'

a inspiração de uma obra por nome A Glória.

_sou eu quem

Um lampejo de lembrança

parte do que foi e não mais é.

Sou eu, e ser é a herança

dos que se dizem sãos, até...

Sou poeta, bêbado e palhaço,

pense em mim como os muitos qu' eu sou,

como os muitos encerrados no abraço

deste qu'escreve, que bebe, que dá seu show!

Equilibrado então e em meu passeio

dou piruetas na corda que se não vê;

fujo de amores em meu infindo receio

pois o palhaço, também amante, não pode ser.

_paráfrase fraterna

É orgulho o que experimento toda vez em que vejo poetas de almas ancestrais nos tempos de agora. A despeito do caos que tudo isto virou, estas almas ainda amam como há milênios se amou, ainda idealizam como idealizaram de Azevedo, Alphonsus e Machado. Dado a este fato, apresento o poema de um poeta travestido de amigo.

"Vi eu a musa de meus devaneios.

Quis me esconder, disfarçar, e apaixonei-me. Ah

vil sina! Suceder o que não se imagina, até perder

(mesmo o que não se chegou a ter).

Esses beijos fortuitos que não eram meus,

este seu calor de mulher-menina que me furta os sentidos!

Qual poeta medieval que anseia por sua senhora

assim eu ainda devoto-lhe meu desejo

puro, casto.

Por mais que pesar haja em não ter-lha

no afago de meus braços.

És quem não cesso de querer..."

André, o Marques

_agora

Quero ser eu, mas como!?

Se nenhum dos que vejo são ‘eus’

Capazes de ser aquele a quem somo

Quando me riem, ou choram, ou me dizem adeus.

Quero o choro convertido em riso

Ser amado sendo exatamente quem

Eu sou quando quero e preciso

De mais goles de meu eu e meu ninguém.

Não me querem como sou ou não

Aceitam o pobre que posso ser;

Mas se eu fosse o tolo rico em paixão

Talvez em máscaras eu pudesse me ver.

Queria vê-los como eu, em épocas de antes

Saber seus atos que hoje, por igual, censuram

No prisma em que vivo, e ver seus semblantes

Em males antigos, que hoje pensam que curam.

Mas os mesmos males meus são marcos

De mentiras medindo a mente que mora em mim;

Monstros e medo, mistérios que miram arcos,

Metros e milhas, moinhos mortos no fim.

_proesia em P menor

passageiro e pouco perene, eis a proesia

Por mais que eu possa, não piso na poça, passo o poço e não peço perdão. Pego na pira e no ponto de fogo, ponto de fuga que aponta pro chão. Passo rasteiro pedindo passagem, pegando em viagem o prêmio nas mãos; parto em partos as partes de mim, peço aos que podem não pensem assim. Pesco em potes porções de mim, perdendo as posses no passeio sem fim.

_domingo em soneto

Eu amo o amor que é velado

Adoro o riso bobo que ele traz,

As palavras inocentes do namorado

E os suspiros da menina qu'ama o rapaz.

Eu rio de tudo quando apaixonado

O mundo é outro, parece, visto assim,

Como prisma, caleidoscópio virado

Mas sou tolo, por pensar que não terá fim.

Meu fim chega, nunca sozinho, porém

Vem com o riso de outra e, sendo em mim

Vejo sempre mais um barco ir além...

...o mesmo barco sou eu e sou, enfim

O horizonte que se arrasta, fugindo e vem

Traz consigo o rastro que sigo, sou eu e meu sim.

_comigo

Não, não sou um sujeito amável

sou aquele que ignora os pedintes

passo à rua com olhar bem detestável,

a indiferença é o maior dos meus requintes.

Se me dirigem a palavra, quando ouço

assumo ar de quem finge não entender;

olhar no chão, mãos metidas no bolso:

'é comigo?' - penso – 'vai saber...'.

E assim corro de largo em pleno passo

em minha estima eu percebo não haver

motivo claro p'ra em mim haver espaço

para sorrisos, bons humor ou parecer.

A questão é que quando estou sozinho

e começo a conversar comigo apenas

sou muito mais feliz e, com carinho

reconheço ser o melhor dentre centenas.

Faça o favor de não tentar me provar

qu'é melhor ou necessário ter alguém

minha paisagem é bem melhor de se estar

quando os amigos e companheiros são ninguém.

Até porque, prefiro em muito o abraço

que me envolva no orgulho dum conselho

é mais bem vindo o contato que eu traço

é mais bem quisto o abraço do espelho.

_o anjo em preto e branco

Agora quero falar de meu anjo

Darei voz ao coração e serei franco

Descreverei em detalhes o lindo arranjo:

O anjo que amei em preto e branco.

Eu me lembro de quando ela surgiu:

Era o mundo triste e eu poeta manco.

Mas o medo se foi quando ela sorriu;

O anjo que amei em preto e branco.

E pelo anjo, que vi e deixei ir

Há, ainda, certo amor que banco;

Anjo-mulher, que não quero ver sumir.

O anjo que amei em preto e branco.

E neste anjo eu encontrei o meu conforto,

Pois o amor de antes, obsoleto,

Preenche o coração outrora morto,

Culpa do anjo que amei em branco e preto.

Quero voltar ao dia de sua aparição,

Quando eu sorri, agradecido, ao céu.

Vi-a linda, como sempre, e sua canção

Eram os passos que ela ofertava ao léu.

E eu julgava que era um anjo que eu via,

Quando em verdade minha admiração demasiada

Era da mulher, menina dos olhos da poesia

Mulher, menina, anjo confundido em fada.

E quando olhei, de verdade, entendi

Que o sorriso era mesmo encantador!

E o que falar do cabelo, véu que vi?!

É sim um anjo que curou toda a minha dor.

Só posso então, agradecido e enamorado,

Ofertar minha admiração e dependência,

Por aquela que encontrei quando, encantado,

achei eu, nova vida em minha carência.

_nubente

Olhos que se fecham retratam, raros.

A saudade aparente de um coração;

Que viveu à sombra de esquecidos

disparos

E, saudoso, chama o nome de sua paixão.

Tiraram-na dele, e ele dela…

Foram embora com seu sopro de vida.

Entornaram água em sua aquarela

E apagaram a quimera nela contida.

E ele não soube o amor

Que ela, em si mesma, sentia.

Pois em toda tristeza e terror

Era por ele que a alma dela ardia.

Mas a levaram, como dito;

E ambos não sorveram romance.

Pois naquele dia maldito,

O amor dos dois teve sequer uma chance.

Hoje, a urgência mostra-se poeta,

Pois fará encontrar ele, com sua menina.

A morte espreita e é vista – secreta.

Pois seu amor foi condenado à guilhotina.

Uma única lágrima implorou

Para o rosto do carrasco pelo amante;

Mas o algoz cruelmente ignorou,

Soltou a lâmina e o homem viu-se errante.

Ela chorou, a morte rápida aconteceu,

E o azul do céu testemunhou a dor…

Mas ela também sorriu quando do cálice sorveu:

o veneno a levaria a seu amor.

Nunca mais separariam o casal;

pois na colina negra se encontraram.

Caminhavam, amantes, à catedral;

num enlace final, os eternos se abraçaram.

_palhaça

Palhaça, senhora de meu sorriso

Traz-me o conto e’ alegria sem o véu.

Traz-me toda a comédia de que preciso,

Mas traga também, o teu beijo, puro de céu.

Vem comigo e conduza-me, palhaça

À plenitude dum amor que não sonhei;

Minhas lembranças são tuas e o qu’eu faça

Não serve mais, pois a teu riso me acostumei..

Cada momento, por mais vão que pareceu

É rara jóia que guardo como as contas

Da pulseira que pelo acaso pereceu

A soma das notas que sopramos se perdeu

Na harmonia mais perfeita que a das ondas,

No Dia do Senhor a conheci [e na estranha ilha anoiteceu].

_onírico

Muitas pessoas ousam nos interromper enquanto da caminhada. E no decorrer deste trajeto que se alcunhou como vida, outras poucas pessoas provam que tudo isso é um sonho que temos o prazer de partilhar com elas!

É p'ra tanto que escrevi este poema, para uma menina, uma mulher, uma mestra. Revolta e imprevisível como o Mar, aconchegante e iluminada, contudo, como o Sol.

Eis, a vocês, o poema "Onírico":

'Você é sonho que tive o prazer

De viver quando de olhos abertos

Sonhamos juntos sobre o injusto viver

De cantar e gritar, de não estarmos certos.

E em escadarias de risos e romances

O que plantei germinou em inverso

Neste universo de tristes e malditos lances

Nossas escadas são estrofes, cantos e versos.

Ao inverso também foi o tempo e a vida

Os sons que nos chegaram em tempo de amor

Os sonhos que, dormindo, eram-nos ‘ida’

E o acordar sem os sonhos, era-nos dor.

Mas sempre as perguntas e respostas

Tiravam o meu chão com maestria;

E minha cruz de hastes negras e transpostas

Era o riso que eu amava sonhar que ouvia.'

_passus Primus

Nada melhor que começar do início, não!? Pois bem...

O primeiro nome possível seria 'todos têm', ou melhor, 'todostem.blogspot.com' - afinal, hoje em dia, como diz o dito, blog é bunda, todos têm - nada mais justo que fazer um reclame disso no próprio nome. Resultado? Olhei a tela, que me avisava, sem se compadecer de minha dor (porque escolher um nome impactante é cousa difícil) ''endereço de blog não está disponível". Takilpa!

E agora? Então me lembrei dum lugar que por muito na minha adolescência eu desejei. Parnaso, o monte (sim, errei nos dois 's' colocados, mas é p'ra diferenciar e tal - ou não). Segundo a nossa gloriosa wikipédia, "o monte Parnaso, na mitologia grega, era a montanha consagrada a Apolo e às musas. O nome do monte é emprestado ao parnasianismo, estilo literário que se opunha ao romantismo e tinha como principal aspecto uma busca rigorosa pela forma e pela estética dos poemas e textos produzidos".

Pois bem, queridos, é com esta definição que espero fazer jus a tudo o que representa a nossa encantada montanha, moradia de musas desejadas e de Apolo, pai da verdade, deus de luzes e da purificação!

Portanto, este blog será, espero, um recôndito de poemas, belas formas e prosas que acarinhem o espírito!

_hope you all enjoy_