_exéquias

Este poema é em homenagem àquele que nunca conseguirei alcançar; em perfeição, honestidade e caráter, ser como ele é meu alvo. Meu pai se foi, fica entre nós a saudade e tudo o que ele trouxe de melhor. Vai em paz, meu amigo, meu pai, meu espelho, meu Simplicio.

o poeta chora a morte da raiz

o hoje dele é nublado e sem cor.

É impossível sequer pensar em ser feliz

pois é na campa que jaz o alvo do meu amor.

pai, é uma pena tudo o que não fiz

todos os risos que eu pude te dar e não dei.

é com o meu choro que eu sei o quanto eu quis

ter de volta todo o tempo que não terei.

e cada dia que agora vier, será de pranto,

assim como cada passo que eu ofertar.

serão pra ti os meus versos, o meu canto,

como foi meu o teu abraço, o teu amar.

nada tenho de que possa dizer 'é meu'

tudo o que abraço tem escrito o seu nome

todos os bens não se comparam ao que ocorreu

e nas lembranças, teu rosto lentamente some.

e recordando o último dia acordado

também lembro o que de coração pedi

'volta logo hein' falei ao lado

do meu pai, que acordado não mais vi.

e aqui, onde o começo se veste de fim

trago o adeus, o choro e a saudade

hoje vai embora a completa metade de mim

vai junto contigo toda a minha felicidade.

_cerrado

quisera eu poder saber do que falo

entender as linhas de sentir e bordar.

quem dera meu fosse o riso qu'ora calo

pelo tempo cansado de enxergar.

o que canto agora é pranto de engano

a verdade de mim quero longe.

não mais o certo, nem a roupa ou o pano

quero o espelho, o outro lado, a reza do monge.

quero o ritmo que quebra, assusta, insiste

quero a métrica derramada pelo chão:

espero o tempo que bate à porta e, triste,

hei de abri-la para encarar o que foi paixão.

este que vos escreve é sombra e arremedo.

decidiu testar o quanto suporta a alma,

que venha o feio, o medonho, o sonho, o medo

que venha o mar e seus demônios, nus de calma.

e percorrendo os segredos que não contei

porque a bem da verdade, não existiram.

o antigo eu que fui, enfim, verei

e morrerão os versos que de mim saíram.

chorem, então, é este o fim do poeta;

mas não chorem porque ele terminou.

chorem, sim, pois é esta a última meta.

quando vem a morte, é sinal que o poeta amou.

_circense

Como voa a mariposa

À luz da luz que a alumia!

Ela, qual linda esposa,

Enche meu mundo de harmonia.

Ela voa ao sabor do vento

E este lhe afaga o vôo.

O espetáculo eterniza o momento

E a luz lhe concede asas de fogo.

Suas asas cantam na viagem,

Suave e doce melodia;

Pois nessa peça o personagem,

Esconde do público 'alegria.

Sendo eu, de máscara, tragédia

Com o rosto, em secreto, morto.

Sou um: horror e, ao mesmo tempo, comédia,

Num paralelo mundo torto.

E minha voz, abafada e contida

Mostra como eu mesmo me vejo.

Pois nessa peça, a prece escondida

É a mariposa voando em seu ensejo.