_com a Fé

O mal de todo poeta é se vitimar

é sofrer pela matéria de sua escrita

amar, amar, amar e sangrar

Chora, o poeta, quand'é só o espelho qu'o fita.

O poeta é o bichinho que espera

corre atrás da carícia que ele dá

sem medida, sem limite, o poeta se esmera

e tanto ama que desaprende a não amar.

um dia o poeta se cansa, pois tudo cansa

mas até que o tédio o corroa e o despreze

o poeta ainda há de amar sua criança

por só querer que por sua alma ela ainda reze.

chora, poeta, toma teu copo e silencia

um dia tudo há de voltar ao que já foi

enquanto andas e escreves, a vida, fria

passa correndo e nem se lembra de dar oi.

e o que mais dói é que poeta sempre quer

aquele riso que daqui a pouco irá embora

o riso belo, a corrente sem elo, a menina mulher

o poeta ama e continua a amar a sua senhora.

mas ela veio, fez sorrir e já se vai

a voz de antes hoje é um mar que se calou

o toque d'outrora, agora se escorre e cai

o poeta nada num rio de quinze ondas que secou...