_espontâneo

E o que fazer se a tua vontade é morte

mas tudo o que a essência quer é vida?

O que intentar se o externo parece forte

se aparenta não valer a pena a ida?!

Mas eu bem sei que o caminho é de sangue

entendo bem que mui estreita é a porta

E se nego o que me ofereces, não se zangue

É que a moldura, do lado daí, parece torta.

Experimente olhar do meu lado do espelho

encare a morte donde a vida se inicia.

eis a estaca no chão, o firme artelho

eternidade é o que a estaca propicia.

não, não caia onde outros já tombaram

seja o sangue deles triste aviso:

''Aqui odiamos onde tantos outros amaram

aqui o nosso sangue untou o piso..."

e no fim da caminhada há uma nação

lá o ouro pinta o piso e cobre as ruas...

etnia sem tribo, rosto ou nomeação

noites de risos e de nuncas vistas luas.

lá o fim nunca experimenta início

lá o sedento bebe d'água que não finda;

braços erguidos ao Eterno é o ofício

deste povo que cantava e canta ainda.

_justo

mente e razão, mente, coração!

sente a semente que brota sem fim;

repete o repente, refaz o refrão

dê um trato no quarto, vem morar em mim.

sai da lembrança do que não viveu

escreva comigo nossas letras 'stórias

levo a você o que ainda não leu

escrevo e vou ser nossas belas memórias

o tanto que separa o que tive do que não

os anos entre o primeiro 'oi' e um adeus

retornam como a chuva que nasce do chão

pra logo depois cair da morada de Deus.

e como quero te escrever coisas não lidas

como quero fazer conhecidos os segredos

quero escrever, beber e ouvir o som de vidas

quero dizer o que há na mente, longe dos medos.

és a porta para a paz tão procurada

és as linhas qu'inda quero saber de cor.

olho atrás e vejo tão percorrida estrada,

só que à frente repousa um caminho ainda maior.

mas que não viva o poeta só de sonhar

que não esteja o conforto dele só na escrita

queira o fiho aquilo qu'o Pai desejar,

pois quando o corpo silencia, a alma grita.

e termina a confissão justificada

caverna onde o poeta ergueu seu canto.

eis aqui sua alma em fogo grafada

eis o poeta, que em vergonhas se fecha em seu manto.


p.s.: àquela que eu conheci duas vezes e com quem, hoje, divido a mesma fé e a mesma segunda voz nas músicas!