_espontâneo

E o que fazer se a tua vontade é morte

mas tudo o que a essência quer é vida?

O que intentar se o externo parece forte

se aparenta não valer a pena a ida?!

Mas eu bem sei que o caminho é de sangue

entendo bem que mui estreita é a porta

E se nego o que me ofereces, não se zangue

É que a moldura, do lado daí, parece torta.

Experimente olhar do meu lado do espelho

encare a morte donde a vida se inicia.

eis a estaca no chão, o firme artelho

eternidade é o que a estaca propicia.

não, não caia onde outros já tombaram

seja o sangue deles triste aviso:

''Aqui odiamos onde tantos outros amaram

aqui o nosso sangue untou o piso..."

e no fim da caminhada há uma nação

lá o ouro pinta o piso e cobre as ruas...

etnia sem tribo, rosto ou nomeação

noites de risos e de nuncas vistas luas.

lá o fim nunca experimenta início

lá o sedento bebe d'água que não finda;

braços erguidos ao Eterno é o ofício

deste povo que cantava e canta ainda.

_justo

mente e razão, mente, coração!

sente a semente que brota sem fim;

repete o repente, refaz o refrão

dê um trato no quarto, vem morar em mim.

sai da lembrança do que não viveu

escreva comigo nossas letras 'stórias

levo a você o que ainda não leu

escrevo e vou ser nossas belas memórias

o tanto que separa o que tive do que não

os anos entre o primeiro 'oi' e um adeus

retornam como a chuva que nasce do chão

pra logo depois cair da morada de Deus.

e como quero te escrever coisas não lidas

como quero fazer conhecidos os segredos

quero escrever, beber e ouvir o som de vidas

quero dizer o que há na mente, longe dos medos.

és a porta para a paz tão procurada

és as linhas qu'inda quero saber de cor.

olho atrás e vejo tão percorrida estrada,

só que à frente repousa um caminho ainda maior.

mas que não viva o poeta só de sonhar

que não esteja o conforto dele só na escrita

queira o fiho aquilo qu'o Pai desejar,

pois quando o corpo silencia, a alma grita.

e termina a confissão justificada

caverna onde o poeta ergueu seu canto.

eis aqui sua alma em fogo grafada

eis o poeta, que em vergonhas se fecha em seu manto.


p.s.: àquela que eu conheci duas vezes e com quem, hoje, divido a mesma fé e a mesma segunda voz nas músicas!

_madrugada

eu fui até você quando o vento mandou

eu queria mais de você e menos de mim

não ser meu é tudo o que de mim restou

e o meu desejo é qu'em você eu não tenha fim.

no mar mais brando, a vaga ergue a voz e canta

espuma dá beijos que desaguam n'areia de nós.

penso que para mim a madrugada é a hora santa

sei que você quer também a praia e o silêncio da voz.

e na terceira palavra de cada verso

exceto aqui, cujo foco é o verso de fim

defino a mensagem, cifrando o nosso universo

quero-a novamente, como 'inda não a pude ter assim.

_solúvel

abriu a porta, foi me dizendo pra entrar

logo eu que nunca tive nenhuma cerimônia.

entrei abraçando as paredes de meu próprio lar.

vinha eu vestido de lembranças, choros e insônia.

vi nos seus olhos o homem que um dia eu fui

ela mesma se lembrava do que nem vivemos.

é estranho erguer um castelo que cai e rui

bem mais estranho ser rei d'um reino que não mais temos.

e o nosso 'nós' de tão rápido foi, tornou-se um 'eu'

as feridas ora gritam que o passado foi bom (e é)

o toque primeiro, o primo olhar, você me leu

eu te escrevi no fundo de minha xícara de café...

hoje o nosso aceno não mais nos aproxima ou canta

ontem a ameaça de não mais existir é tão bem clara

que de cima de nosso frio eu posso despir a manta

e o amanhã qu'agora se ergue é surdo de sons, música cara.

um quarto em penumbra, sem cama ou documentos

registra o memorial do amor que não chorou

vimos nascer doze livros com os nossos momentos

e ontem na rua, caiu-me do bolso o que você não achou

volume treze das esquinas que percorremos

você me pedia pra esquecer o pudor e dançar.

eu olhava tudo, todos os lados. Agora o que temos?

um quadro de penas e lembranças lançadas ao ar.


p.s.: vídeo-conto de Marcos Farion, inspirado no conto de Maíra Viana que, por sua vez, se inspirou na música de Fernando Anitelli que, por sua vez... 

_quadra do frio

"O futebol me soa como um vício quase tão fútil quanto o do cigarro. A diferença é que, quanto ao fumo, eu posso fazê-lo parado..."

- Amigão, um maço de Lucky Strike, por favor?!

"What a pretty and monochromatic artist the cigarette is. Made my hands yellow, made my teeth yellow, but for my lungs he kept safe the best colour: B.L.A.C.K.

Mas que belo e monocromático artista o cigarro é. Amarelou-me os dedos, amarelou-me os dentes, mas p'ros pulmões salvaguardou a melhor cor: P.R.E.T.O.

Eu fiz, eu fiz um lema. Efi... Efisema!"

- Pois não. De qual?

- Hm, vermelho, vermelho.

- It's toasted!

_filha do sol

Para o dente-de-leão,

que me mostra quão livres podem ser os elementos,

com um simples bater de asas

do vento....

e nada de novo há de nascer

em solo onde o mesmo é semeado;

o que ora vive, já é sabido qu'irá morrer

o que virá, durante um piscar, será passado.

Nasce a flor e é viva em suas cores,

dona de si e de beleza que não finda;

mas dura a rosa como duram os amores,

hoje mesmo cai a rosa, hoje ainda.

Espere, pequenina, a dor já passa.

Ontem mesmo não te sangrava o coração.

Terás amor, por qual não cobro e, de graça

seremos ambos livres num limbo sem danação.

Dê-me tua mão, pequena, ande comigo.

Siga o caminho, véu que minha voz teceu;

sou teu poeta, teu pastor; meu canto de amigo

não é mais d'outros: quero que seja p'ra sempre seu.

E acaba a lira ante os olhos do céu e do mar.

Encerra-se, o poeta, sob olhar do vento e da terra.

Que trema tudo, que rua o mundo quando ele falar,

rezam as ninfas que, quando o fim cala, o início berra!

_ode à noite congelada

"Sr. V: - Eu sei fazer pão de cebola! Sabe como eu faço?

Sr. J: - Hmm... com pão e cebola?

Sr. J/P: huauhauhAhuahuahuAUHHUaUAuhHUAHuHUAHuHUAhuHUAhuHUA³

Sr. V: - ¬¬. Vô esperar vcs acabarem de rir.

Sr. J: - Se não é com isso, vai ter que mudar de nome!"

"Sr. J: - Aqui... é 'monotomia' ou 'monotonia'?

Sr. P: - Monotonia, cara; o outro não existe...

Sr. V: - Monotonia? Motonomia? Na moto não mia; ih alá, o gato na moto não mia HAHAHA

Sr. J: - ...

Sr. P: - ..."

Sr. P: "- Eu não perguntei o que era ruminar!"

e longe vai a barca...


p.s.: este trechinho é apenas uma pequenuta homenagem a três amigos que, no fundo, podem ser eu, você, outros...^^